أصالة لمع

هكذا صارت زهور الفنان الهولندي، ونجوم ليله الأزرق، وغصونه المزهرة وحقول القمح الملتمعة تحت الضوء، تصرخ لي دوماً بألف شيء لا يقال.

بين عينيكَ قصائد/ بين يديكَ نصوص/ وفي داخلك سيلٌ من كلمات/ يشقُّكَ نصفين/ مثلَ طريقٍ في غابة/ تتوهُ فيه/ ثم تذوب رغبتُك/ بالعودة إلى أي مكان.

هل علينا أن ننسى الوقت المعلّق/ الساعاتِ الضائعة في الظلمة/ الخوفَ/ التكرارَ المرعب للأشياء/ والصورَ التي تُؤرجحنا كل ليلة/ مثل جسد مُعلّق في نهاية حبل؟

في روايته "ألدورادو"، يتناول الكاتب الفرنسي موضوع الهجرة عبر المتوسط من خلال: ضابط بَحريّة إيطالي ومُهاجر سوداني هارب من ويلات الحرب.

أَنظر إلى زهرة في الماء/ أوركيدية على منضدة/ وأُفكّر أنّ الحياة هُناك/ داخل الزهرة/ داخل القصيدة/ وأن لا شيء داخلي سوى العدم.

حتى الموت أفكر فيه/ كمن يفكر بالكلمة الأخيرة/ في قصيدته الكئيبة/ شيء مثل الشعر/ مثل الغيمة/ مثل فكرة حزينة/ تجعل الحياة أحياناً/ أقل حزناً.

كلّ شيء يبدو ساكناً، مع أنّ الليل مدجج بالقنابل. كلّ شيء من حولي غارق في وداعة لا تشبه هذا العالم مع أن طفلاً نام وهو يحلم بقطعة سكر ولم يستيقظ أبداً.

سامحينا أيّتها الحروب البعيدة/ لأننا أحياء/ لأن السماء صافية/ والشمس وحدَها/ ما يلسعُ جلدنا/ سامحينا/ لأن الهواء ليس محمّلاً بالرصاص/ والشوارع نظيفة ولامعة/ تعملُ فيها إشارات السير بلا خطأ طيلة النهار/ سامحينا لأن الأطفال في المدارس وفي الحدائق.

كأن لا أحد ينتظرني/ أو ينتظر منّي شيئاً/ ولا أنا أنتظر أحداً/ ولا أنتظر شيئاً/ "أتبدّد بعذوبة"/ يقول باريكو/ هكذا تسقط كلّ الآمال في المياه المتدفّقة/ التي وضعتُ قدمي خارجها/ البللُ لا يعود يصيبُ منّي شيئاً/ إلّا هذا الخيط الخفيف من العزلة.

كل شيء يبدو جارحاً،/ ولم يعد في هذا ما يدهشني/ أيها العالم…/ القسوة تمرّ في جوفي ثم تخرج كالهواء،/ والعذوبة/ مخالب تحفر خطوطاً على جلدي، / والليل كعادته/ يفصل لحم الذكريات عن عظمها/ بيديه الملوثتين بالأسئلة.